El aroma de savias, de resinas, de nombres no conocidos,
pero reconocibles como un rostro que regresa, como la memoria prístina que –sin imagen– es real, instantánea como un vuelco de fortuna.
Fue la ruina de los poetas su fascinación por los nombres propios.
Vieron desde la caverna las sombras mudarse, un caer de magnolias que los agobiaba con sus alfabetos oscilantes.
Sin saber de savias, de resinas, una frustrada vocación taxonomista.
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